Un gato en el año del tigre

Mi gato maúlla por siempre.

Veinte flores amarillas

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Dalia, eres tú?

Dalia, eres tú?

Quamvis flavo sectis.

Amaneció rodeado de pétalos, luego de un profundo sueño a causa de haber andado sin parar toda la noche brillante. No recordaba hacia donde se dirigía, pero algo le decía que no debía ser este el lugar porque todos a su alrededor le miraban con espanto. Y quién es esta gente? Se preguntó sin alcanzar a escuchar su propia voz, pero no estaba sordo sino afónico.

Se levantó con dificultad y se apartaron mientras recorría penosamente el pasillo hacia la puerta del local. Las flores seguían cayendo marcando su rastro afanoso, como una abeja en su último vuelo que viene a entregar el polen a su reina.

La cabeza volvía a su lugar en cada órbita alrededor de los ojos, que prefería mantener cerrados más por la fiebre del heno que por la fotofobia exacerbada ante los reflejos de tantas flores amarillas.

Heroicamente se aferró al marco de la puerta, aspiró como si no tuviera fondo en los pulmones y cuando logró concentrar la vista, vio entre el resplandor de media mañana llegar a sus compadres atribulados, quienes lo estaban buscando desde que se les perdió en una noche borracha de serenatas.

Se apresuraron a recomponer al cantante, mientras se disculpaban a la pompa. Cuando lo llevaban a rastras logró voltearse para tartamudear su propia indulgencia ante los deudos, pero sólo vio a su amada en un tapiz de cempasúchil que la hacía lucir más bella.

No había cambiado nada.

Gustavo Pisani, Richmond Noviembre 2, MMXV

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Written by gpisanic

02/11/2015 a 9:33 AM

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