Un gato en el año del tigre

Mi gato maúlla por siempre.

Carta desde Birmingham

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La tarde cayó solemne bajo ese cielo morado cargado de pesares y metales, mientras la segregación recorría impune las calles sin calzadas de esta ciudad industrial y moribunda de Alabama.

No hay sentimiento capaz de describir lo que carece de palabras, cuando las miradas gritan lo que alma condena, en una violencia social que no ha dejado de agitar la yesca seca de solidaridad y amor desde los reclamos liderados por M. L. King y su sueño eterno.

Estoy en Birmingham porque no hay libertad, y no creo que ocurra un milagro durante mi estadía forzada tras estas paredes, pero por Dios que lo estoy esperando con tanta fe que duele.

La colinas adornan un paisaje que esconde terribles realidades, entre las cuales ya me siento agobiado – como por efecto de un metal pesado – pero de ellas la peor es la falta de aves. Jamás vi a un cielo tan desnudo y triste en mi existencia llena de plumas. Si este es el futuro, vale la pena preguntarse si tendrá sentido enterrar la vista hacia los pies porque no haya nada más hermoso en su lugar. Ahora si que extraño el canto de la primera hora, o el vuelo acrobático y los nidos de amor. El valor de la diversidad se aprecia una vez que se pierde, por desgracia, y entonces sea necesario que nos preguntemos cuándo veremos a la última golondrina si no regresa en la próxima primavera?

La humanidad se va secando debido a sus carencias. No es necesario golpear para herir, ni gritar para ofender. Peor aun, no es necesario encerrar para limitar las libertades de algunos que aunque deambulen en apariencia libres por la calle, no existen en la mente de muchos quienes solo desean ver a otros iguales. Lo sutil de la indiferencia es que pega donde más duele, en el amor propio del afectado.

Esta es la cara del desarrollo en su versión más radical, algo desagradable para ser sincero. Minas de carbón a cielo abierto, canteras profundas y chimeneas que no dejan de espantar la vida en su ruta al cielo. El compromiso de aprovechar los recursos naturales para convertirlos en riquezas, no ha dejado de atraer las mentes y almas de generaciones enteras en pos de esta apuesta afanada y sin garantías.

Hace algunos años conducía desde la oficina de regreso hacia el campamento donde vivía con mi familia, ubicado en El Callao, el pueblo más universal de este globo. Frente a mi sobre un camión abierto en la ruta de Caratal, un grupo de mineros artesanos regresaba de su dura jornada de extracción y destrucción. Venían vestidos de barro, aferrados a los sacos producto de sus picos y palas, donde algún vestigio de oro podría brindarles lo suficiente para una borrachera y un amanecer llenos de dudas y deudas en la casa de citas de turno. Pero era en sus ojos donde se podía leer el futuro sin necesidad de ser adivino. Venían con la mirada perdida hacia el firmamento, sacando cuentas en el aire, hacia donde fijaban esas esperanzas llenas de sílice y mercurio sobre las cuales edificaban palacios enteros llenos de excesos y extravagancias. Todo lo que sea necesario con tal de ser aceptados en esa micro sociedad trashumante incapaz de edificar un alma en ese erial, tan terrible como Birmingham.

Gustavo Enrique Pisani

Mayo, 22, 2012

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Written by gpisanic

30/05/2012 a 12:01 AM

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