Un gato en el año del tigre

Mi gato maúlla por siempre.

Negra historia negra

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El manto de nieve ocultó la sangre derramada sobre el pavimento, donde la silueta dibujada por el largo coágulo demarcó la figura de una mujer abatida por arma blanca, con múltiples heridas. Una visual desde las alturas, en alas del Cóndor, brindaba las claves del escenario del crimen, si es que un crimen era lo que se había perpretado en esa esquina de los Andes Venezolanos.

El diagnóstico preliminar no dejaba dudas de las circunstancias, eran los motivos los cuales no tenían cabida en este suceso que ya se encontraba en ruta a los titulares del diario de la Capital, algo extraordinario en esa Mérida bucólica y universitaria.

No era extraño que nevara en el Pico del Aguila, el punto más alto de las carreteras de ese país petrolero al Norte la esperanza y a medio camino dentro del mar más caribe de todos los mares. Para cuando llegó aparatosamente la Comisión de la Seguridad Nacional, la película sobre la ruta en el sitio donde descansaba para siempre el cadaver ya era de color rosado, como el sol cuando se pone sobre la Sierra Nevada que enmarca este rincón de la carretera trasandina.

-Huuy, qué tenemos por aquí –dijo en su marcado acento merideño el inspector Olinto mientras se echaba su sombrero hacia atrás y arreglaba la gabardina de mil batallas alrededor de su cinto.

El resto del equipo policial seguía con su trabajo, como acostumbrados a enfrentar a la muerte y retirar las víctimas que va dejando en su camino. Tomaron fotos atronadoras con esas inmensas cámaras de bulbos incandescentes, y dejaron el camino de su tarea llena de pequeñas piezas humeantes que los niños se esforzaban por recoger. A estas alturas la diversión puede llegar de cualquier lugar.

El inspector se detuvo al lado de la víctima, y agachándose retiró con delicadeza el pelo color canela de la cara, maltratada por el frío y el miedo. No le cabía duda, era la misma estudiante que conoció hace unas semanas, apenas llegó de Mucuchíes a la gran capital andina. María.

Respiró con cierta dificultad y mucha resignación, colocó la mortaja sobre el rostro lívido y con las manos en las rodillas se incorporó con el crujido de algunas articulaciones de su cuerpo magullado. Son los años – pensó mientras colocaba maquinalmente un cigarro en sus labios. Era tiempo de sufrir.

El público se concentraba en el lado este de la vía, enfundados bajo sus ponchos, masticando chimó y mirando hacia la nada sólo como los gochos saben hacerlo. Cuando Olinto se acercó al grupo con la intención de obtener las declaraciones de los testigos – si acaso – sólo quedó con la neblina, que ya bajaba presurosa para envolver la estatua dedicada al prócer más importante de esta nación tan dada a la historia popular.

-Estos andinos si son apretados – pensó para sus adentros aspirando largamente, mientras el Cóndor seguía en las alturas el humo que el viento agitaba ocultando el sombrero panamá, en esta estepa rodeada de un paisaje de muerte fría, con una belleza terrible y subyugante. Como María.

Dedicado a Dashiell Hammett 50 años más tarde.

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Written by gpisanic

11/01/2011 a 1:01 AM

Una respuesta

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  1. Algunos paisajes pueden llegar a ser como una mujer: Tragicamente hermosos, y a veces el tiempo se encarga de fundir mujer, escena y paisaje, para darle vida a esa huella en la memoria de desconocidos huespedes, en que eventualmente nos convertiremos.

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    KARIM

    11/01/2011 at 3:19 PM


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