La existencia de la especie estaba comprometida si este joven no era capaz de encender las pasiones dirigidas a conseguir una pareja, y continuar generando descendientes para distribuir el fuego por el mundo. El instinto les indicaba que era necesario superar cuanto antes esta condición que podría extinguir para siempre su combustión interna. El frío recorría con espasmos los cuerpos acostumbrados a la calidez de su cueva.

Por lo general los dragones emiten sus primeras llamas en la adolescencia, cuando la actividad glandular alcanza un nivel capaz de generar las primeras deflagraciones. Humo y otras sonoras manifestaciones corporales acompañan este gran esfuerzo inicial, a partir del cual saldrán de su nido para buscar pareja y conquistar los espacios. Luego ese fuego interno llega a ser controlado a voluntad y convierte a esta especie en la maravilla alada que todos admiramos cuando surca el cielo iluminado por la incandescencia maravillosa que emite de sus fauces.

Entonces llamaron a la Tía Feng, portadora del viento y maestra de las llamas. Se acerco al desahuciado y luego de algunos momentos de observación, lo conminó a volar con ella.

Partieron hacia el Oeste, mientras el Sol alumbraba el valle con rayos de Otoño incapaces de contener el verde de las hojas. Los vieron desaparecer y por largos días no se supo del pobre Dragón incapaz de encender una llama en su interior. Hasta que Feng llegó de improviso, algunas semanas mas tarde, con su acostumbrada agitación incapaz de pasar desapercibida así se lo propusiera. Se echó a un lado de la entrada de la cueva y cerro los ojos para que la dejaran descansar, luego de una jornada muy acalorada.

Recordó a cuantos Dragones jóvenes les había restablecido la llama interna, por medio de fuerza y maña, gracias a lo cual lograron engendrar y garantizar la continuidad de sus familias. Cada caso era diferente, y el de hoy resultó el mas difícil que recordaría por mucho tiempo.

Nada que la pasión no pudiera encender.

Luego de algunos años en pleno ejercicio de esta condición itinerante, hoy día imagino a mi abuelo justo antes de embarcarse hacia Venezuela a finales del siglo XIX. Lo veo visitando los lugares favoritos de esa costa anciana, hablando con sus amigos de infancia y respirando los aromas del mediterráneo para llevarlos consigo por siempre.

Sus grandes ojos toscanos, como los que reproducen las obras del renacimiento, se llenaron de mar cuando acomodó bajo el brazo su maleta marrón y a partir de entonces no dejaron de llorar lentamente y en silencio, incluso en los momentos más felices de su vida en este lado del mundo.Así lo muestran sus fotos a lo largo de esta aventura tropical.

Cargado de todos los protagonistas helénicos, viajó de Guasipati a Caracas y otros tantos lugares intercalados en una Venezuela rural que este gran masón recorrió a caballo entre los siglos, con una mirada profunda de leyendas y continentes. Mi historia comenzó con Homero.

Dejó su isla para llegar a otra, como si el planeta no fuera un grupo de islas de todos tamaños y sus habitantes no se asomaran a la costa para imaginarse al otro lado del mar por simple curiosidad. Gracias a su arrojo aprendí lo que significa ser un extraño en tu propia patria y no perdí de vista al resto del mundo, desde que lo descubrí en escondido en un mapa del gran diccionario rosado que tenía todas las respuestas posibles.

Uno nunca deja de ser emigrante cuando parte de su tierra – lo escucho decirme ahora que me toca recorrer sus pasos dos vidas más tarde en mi propia odisea.

En esta travesía que no culmina con la desaparición física descubrí que uno llega a valorar los recuerdos incluso más que la vida. Desde los grandes momentos de esa historia personal y sus escenas gloriosas, hasta aquellos eventos menos ilustres pero igualmente importantes para construir esa autopista en reverso. Aprendí que la muerte llega sólo con el olvido. Me pregunto cuándo sabrá uno si finalmente llegó al final o se quedó para siempre en el camino.

Al igual que esos abuelos y sus maletas marrones, los nómadas de este siglo nos valemos de los recursos tecnológicos para llevar a cuestas baúles virtuales repletos de todos los registros posibles, que reposan en nuestra memoria de estado sólido. Ahora en cada mudanza, aseguro ante todo que el cordón umbilical se conecte con una red que me mantiene vivo en más de un sentido. Entonces retomo los capítulos que necesitan ser finalizados y repaso los hechos – una y otra vez – que me han traido a este lugar sin costas.

Alimentado de todas las fuentes, hoy sueño con el próximo tramo de esta ruta itinerante que viene marcada en los genes, gracias a los cuales mis hijas son ya una muestra de interés antropológico. Ya dejé atrás una porción de esa geografía vital que llena el mapa personal, ahora falta fijar el próximo rumbo mientras las angustias propias de todo viajero inician su escalada natural. Como todo un conquistador, me encomiendo para que la aventura tenga sentido y algún día pueda regresar de donde partí.

Cómo dejar atrás la tranquilidad en medio de un mundo que ya no conoce la paz social, inmerso en una violencian creciente que se integra a la cotidianidad y que arrastra trágicamente las esperanzas gratuitas? Donde se evitan los cataclismos devastadores y se ahorran los profetas apocalípticos? A donde se fueron los sueños?

Como si se tratara de un proceso natural, los pasos de mi próxima migración se fueron alineando uno a uno, listos para el próximo movimiento. Pronto estaré trabajando mi vida en un lugar donde ya no importa tu origen, donde me veo asomado frente a la costa para imaginarme el otro lado del mar. La historia sólo se repite a sí misma indefinidamente.

Quiero emigrar a un lugar donde vea al oceáno abierto y las ballenas vengan a arruyarnos con su canto profundo, como lo han hecho siempre. Donde las montañas me protejan la inspiración y me brinden nieve todo el año. Me lo imagino con una sociedad donde el respeto sea más importante que el color del ciudadano y la vida tenga valor para todos por igual.

Creo en una ciudad donde el caos exista sólo en los escenarios de los planificadores y donde pueda ver la cara de todas las naciones cada mañana en mi ruta al trabajo. Saboreo todas las texturas de los platos que se encuentran a mi alcance, en una cata universal que me regala viajes fantásticos sin moverme del asiento. Necesito un lugar donde mis nietos entiendan la importancia de la familia y donde puedan crecer por siempre, para decirle al abuelo – hemos llegado.

Sueño con un lugar donde pueda escribir sin parar, y con sólo elevar la mirada por la ventana alimentar mi espíritu ahora incansable. Un lugar donde no quiera ni cerrar los ojos para aprovechar todos los segundos de su magia palpitante e inagotable. Donde la sonrisa abunde como el aire puro y las calles asemejen parques de tanto verde.

No he llegado y ya lo extraño, no lo conozco pero me resulta familiar, no se ni donde queda pero cuento con mi sentido de orientación para alcanzar sus costas.

Extiendo las manos y siento un cálido abrazo al tiempo que me regala la palabras que un emigrante necesita para seguir adelante – Bienvenido.

Gustavo Enrique Pisani

Nowata, 13 de Agosto 2011

La reina del Canaletto

Soñé que la serenísima amanecía bajo el mar, donde desperté rodeado de peces tocados de las caretas, aquellas acumuladas durante los últimos siglos de celebración de ese carnaval de magnifica decadencia.

Hasta las palomas de la Plaza San Marcos lucían confundidas, tratando de desplazarse bajo el agua, mientras agitaban sus alas ahora inútiles que causaban remolinos de lodo.

Mientras trato de ubicarme espacialmente, recorro el techo del Palacio Ducal desde donde logro distinguir entre la luz inestable de estas profundidades, algunos lugares que había disfrutado, apenas algunas tardes atrás, cuando el agua alta era una broma de mal gusto.

Pero qué sentido tenía orientarme en esta situación, al tiempo que la superficie del mar se alejaba determinada a olvidarme en el fondo de esta nación indomable, dispuesta a ser convertida en un parque submarino para la memoria de la humanidad.

Cuando el espíritu de los Duques me impulsa a la superficie, donde grito con la fuerza de la historia y del orgullo, con el primer aire que llena mis pulmones, convencido que no es posible ahogar un sueño así venga el tsunami del milenio a tocar las puertas de la noche.

Por lo alto

Cortéz desembarcó en Yucatán unos cinco siglos atrás, en busca de la gloria y la riqueza, dispuesto a construir un mundo a su imagen mientras avanzaba en esta aventura. A pesar de la impensable magnificencia y el poderío militar del imperio Azteca, la circunstancia favoreció al de Medellín al punto de convertirlo en el Marquez de Oaxaca, varios cientos de miles de victimas más tarde.

La humanidad ha contado desde siempre con estos personajes convertidos por efectos del momento histórico, en redentores de turno para bien o para mal de sus contemporáneos.

Aquellos motivados por su propia gloria y hambre de grandeza, generalmente someten a la peores miserias a quienes se encuentran bajo su influencia. Entonces basta ver el mundo que han conformado a su alrededor, para entender de inmediato la visión propia de la vida de estos iluminados. Nada es lo que parece.

La conquista no acepta la convivencia, se puede observar hoy en los conquistadores de turno cuando aparecen con su aura invencible de iluminados.

Cuál puede ser el mundo resultante de estos megalómanos en su afán de grandeza?

La regla de tres

Dudo que exista un número que atraiga mayor interés que la relación entre el perímetro de una circunferencia y su diámetro, de modo que un día como hoy, 3/14,  no podemos dejar de hablar – o contar – de esta referencia del conocimiento universal.

Por irracional y trascendental es que captura nuestra imaginación, igual que lo ha hecho desde los griegos, incluyendo a mi primo Arquímedes.

Uno de sus encantos infinitos es que no conoce limite, y por estas mismas razones y varios trillones de cálculos que lo soportan, no es posible confinar el circulo a un cuadrado. Un pequeño rompecabezas legado por esos grandes sabios del Peloponeso.

Desde Ptolomeo hasta Maimónides, y desde Apolonio hasta Liu Hui, los cálculos no han dejado de fluir, evasivos y eternos como el universo. Pirámides construidas con este ladrillo intelectual nos dan una sombra de humildad, en esta era virtual de maravillas apasionantes producto de la curiosidad humana.

La sensibilidad a flor de colmillos

Desde hace dos noches, el perro de mi vecino no ha dejado de aullar, como nunca lo había hecho. Me despertó aquella madrugada para encontrarme con la terrible noticia de Japón, y me sigue recordando con su estilo que el asunto no se ha calmado.

Este antípoda ha hecho lo que cualquiera en su lugar, con algo de sensibilidad, hubiera hecho con un par de reactores nucleares fuera de control bajo sus pies.

Mientras tanto, en las mañanas de poco dormir me ocupo que mi café no se salga de la taza y rodeado por las ondas concéntricas que adornan la superficie beige, me pregunto cuál será la próxima catástrofe que le espera al mundo. O quién será la siguiente figura que caiga de su pedestal, o la democracia que pierda la fachada y aparezca como un abominable mercader de miseria, en pos de los votos. Cuando la sorpresa deja de serlo, apenas queda la costumbre.

Pero la primavera se está asomando, la vida regresa al jardín y el ánimo retoma el sitio que nunca debió abandonar hace varias nevadas atrás. Es tiempo de retomar el cauce proceloso, concentrado en el próximo recodo, mientras el aullido me recuerda la importancia de los sentidos.

Un visitante inesperado

Que la tierra está tratando de decirnos algo no es la novedad, es el lenguaje el que parece no entendemos, sin emprender el menor esfuerzo para establecer una comunicación digna de la relación histórica que nos une.

Pero como ella es una roca, sus mensajes vienen por piedras, montañas y deslaves, mientras corremos despavoridos sin entender la escala de la tragedia. Los terremotos son su queja.

Entonces se eleva el mar, bajan las costas y como un tren resignado en su viaje al desguace sin retorno, las olas de fuego dejan el humo atrás mientras arrasan sin resistencia todo lo que se presenta a su paso. Su gracia mortal no da tiempo a ponerse a salvo, a la final, adónde corre uno si la tierra se encapricha?

El planeta se acostó un día para descansar de sus glaciaciones, pero como lo hizo antes de la historia nadie se acordaba de su mal dormir.

Entonces el tsunami aparece silencioso para arroparla de nuevo.

Los resultados varían, según el clima bélico predominante.

Se han visto tormentas de hielo con tornados productos de las altas temperaturas en lugares no muy lejanos, como si el encono no resultara de este planeta. Otros afortunados de sobrevivir a lo presenciado, cuando la violencia de los ciclones borra el paisaje con sus elementos hacia otros horizontes.

Entonces llega la noche y todo lo arregla mientras el mundo duerme, sólo para echar los dados de la termodinámica y esperar quién resulta vencedor de esta conflagración eterna entre el frío y el calor.

Algunos hablan del calentamiento global, quizás el equilibrio hacia el cero absoluto pasa por unos polos derretidos en la vía hacia el fin de la entropía.

Me preocupa acostumbrarme a los días sosos, durante los cuales ni llueve ni sale el sol, con una indiferencia mortal porque uno se muere por ver el mañana esperando que mejore el ambiente.

La ventana se hace pequeña, como la esperanza de ver la primavera en su apogeo justo antes del bochorno en el verano.

http://web.me.com/gpisanic/Un_gato_en_el_año_del_tigre/Bitácora_de_la_mar/Entries/2011/3/9_El_fin_de_la_primavera.html